To The Dark Tower

1852 год. Чернила въедаются в кончики пальцев, перо скрипит по бумаге, но слова не ложатся ровно — они сбиваются в кровавые подтеки, как будто кто-то выжимает мозг поэта прямо на страницу. Роберт Браунинг просыпается в холодном поту, и его рука сама тянется записать обрывки сна...

Ты идешь по следам его кошмара. Каждый шаг — это строчка из той самой поэмы, которая потом сведет с ума критиков. Но здесь нет анализа, только запах гниющей бумаги и шепот, будто кто-то проводит ногтем по твоему позвоночнику.

Задники дышат. Тени на стенах шевелятся чуть быстрее, чем нужно. Текст не просто читаешь — ты чувствуешь его вес на языке, как кусочек расплавленного свинца. А что, если это не игра? Может, ты тоже заснул и теперь бродишь по извилинам чужого сна?

Здесь нет выборов. Только хриплое бормотание стихов и ощущение, будто кто-то положил ладонь тебе на грудь и медленно давит... Ты точно хочешь дойти до Темной Башни?