The Infectious Madness of Doctor Dekker

Ты садишься в кресло, кожаное и холодное, будто его только что покинул предыдущий владелец. Перед тобой — досье с потрепанными уголками, пахнущее пылью и чем-то сладковатым, как старые чернила. Пациенты ждут. Они не просто говорят — они выдыхают слова, обволакивая тебя густым паром своих страхов.

Каждый визит оставляет след: Джая щелкает ногтями по столу, звук — словно треск насекомых под ботинком. Натан не смотрит в глаза, его зрачки бегают по комнате, будто выискивают тени на стенах. А Марианна... она смеется так, будто в горле застрял осколок стекла.

Ты задаешь вопрос. Любой. Но каждое слово — камень, брошенный в темную воду. Круги расходятся, цепляя глубину. Один неверный шаг — и вот уже Элин сжимает кулаки, а Брайс перестает дышать на полуслове...

Профессор Олдерби иногда появляется в дверях — его голос похож на скрип пергамента. Он знает больше, чем говорит. Или делает вид?

Здесь нет готовых ответов. Ты пишешь их сам — печатаешь, стираешь, чувствуя, как клавиши впиваются в подушечки пальцев. Кто-то лжет. Кто-то верит в свою ложь так сильно, что от этого зубы сводит. А кто-то... кто-то принес в кабинет нечто липкое и нечеловеческое, спрятанное под языком.

Сможешь ли ты распутать это? Или зараза доктора Деккера уже капает тебе за воротник, медленно заполняя легкие?..