Dawngrown

Ты чувствуешь, как под кожей щекочет тревога, когда ветер срывает с деревьев не лепестки, а обрывки чужих мыслей. Деревня висит в небе, как забытый сон, а ты — Лазурь. Не просто лягушка. Ты тот, кто ковыряется в чужих ранах пальцами и ружьем...

Гниль здесь не пахнет серой. Она оседает на языке привкусом старых обид, липнет к лапам, как смола. Ты пнешь труп крылатого кошмара сапогом — он рассыпается в шепот. "Не трогай меня", "они все врут", "зачем стараться". Знакомо?

Твое ружье стреляет не пулями. Оно выбивает из них эту дрянь — хлюпающие комки страха, стыда, что прячутся за ребрами, как паразиты. Иногда приходится лезть глубже. Раздирать грудную клетку (не буквально... или нет?), выковыривать червей сомнений из-под ногтей. Кровь? Нет, что-то гуще. Темное и теплое, как слезы, которые стыдно показать.

А потом — гидратация. Ты щелкаешь пальцами, и потрескавшаяся земля вздыхает. Из трещин выползают ростки, воздух звенит птицами вместо звона в ушах... Они смотрят на тебя глазами, в которых снова есть дно.

Но следующий дом всегда темнее. В нем скрипит половица-мыслишка: "а вдруг ты просто следующий монстр?" Прицелься получше.