Lupa

Просыпаешься — и сразу ледяной ком в груди. Снег хрустит под лапами, но вокруг только пустота: ни стаи, ни теплых боков щенков. Ты одна. Ветер сбивает дыхание, а где-то за горами воет чужой клан… или это эхо твоего собственного страха?

Придется идти. Через чащобы, где ветви царапают бока, через реки, где вода обжигает холоднее зубов хищника. Здесь каждый запах — подсказка: перегар грозы, сладковатая вонь падали, терпкий дух волчат. Но мир не спешит раскрывать секреты — попробуй откопать их из-под слоя инея или в трещинах скал, куда светит лишь раз в сутки.

Ты помнишь эти игры — те, где пейзаж давит на виски, а музыка вползает под кожу? Здесь так же: низкополигональные деревья шепчутся листьями-треугольниками, а закаты плавятся, как мед на неровных гранях гор. Красота обманчива. Один неверный шаг — и склон осыплется под лапами… или тень в кустах окажется не оленем.

Час пути — и ты уже не та волчица, что дрожала у пустого логова. Лапы сами находят тропы, нос ведет сквозь туман, будто кто-то размотал нить Ариадны из запахов. А потом — внезапный смех щенка? Шорох сородичей? Или просто ветер играет костями высохших деревьев…

Кто сказал, что Рим построили люди? Может, его фундамент — следы когтей на камнях, оставленные той самой матерью, что искала своих детей. Ты теперь знаешь эту цену: каждый шаг отпечатывается в мире глубже, чем следы крови на снегу.