Path of Zen

Ты идешь. Просто идешь — по мху, впитывающему шаги, как губка, по камням, шершавым, как язык старой кошки. Ветер облизывает шею, а где-то за спиной трещит ветка: может, олень, может, твое собственное плечо, сжатое в тисках офисного стула.

Лондон остался там, в липком тумане бухгалтерских отчетов. Здесь только ты, сосны, пахнущие смолой и детством, и этот странный ком в горле — не то от усталости, не то от того, что последний раз ты смотрел на звезды лет десять назад.

Черно-белые мысли накрывают волной. Внезапно. Без предупреждения. Как будто кто-то выдернул вилку из розетки цвета. Ты вспоминаешь голос начальника ("Джулиан, это срочно!"), но он тонет в щебетании птиц — таких навязчивых, таких ненужно прекрасных...

А еще тут есть секреты. Не сундуки с золотом — нет. Камешек, похожий на сердце. Забытая кем-то книжка с загнутыми страницами. Если прислушаться к хрусту гравия под ботинками, можно найти тропу к озеру, которого нет на карте. Вода там холодная до мурашек... или это опять твои нервы?

Иногда Джулиан бормочет что-то себе под нос — о кофе из автомата, о том, почему люди носят галстуки, будто петли на шее. Ты хочешь закричать ему: "Да замолчи уже!", но понимаешь — это же ты сам.

Игра не учит медитировать. Она заставляет почувствовать, как воздух заполняет легкие без спешки. Как пальцы сами разжимаются... Может быть, в этом и есть ответ? Или его вообще не должно быть?