The one who pulls out the sword will be crowned king

Ты упираешься ладонями в холодный камень, чувствуешь, как крошечные сколы впиваются в кожу. Экскалибур торчит из глыбы, как зуб, который кто-то забыл вырвать — кривой, неровный, с ржавыми подтеками у гарды. Тяннешь. Ничего.

А потом слышишь скрип — это кто-то на другом конце земли тоже ухватился за рукоять. Их потуги передаются тебе через клинок: внезапно он становится тяжелее, будто внутри налили свинца. И длиннее… неужели меч растет?

Каждый рывок отзывается болью в локтях. В воздухе пахнет гарью и мокрым железом — или это просто пот застилает глаза? Ты не король пока. Ты даже не воин. Просто дрожащие пальцы и мышь, которая вот-вот протрет дырку в коврике.

А если вытащишь? Будет вспышка, фанфары из дешевого синтезатора, и — да, ты получишь корону размером с наперсток. Она давит на виски. Но теперь каждый следующий дурак будет тянуть твой меч… и он снова застрянет глубже.

Графика — три полигона и пиксельный туман над болотами. Иногда камень меняет форму: то расползается в песок, то сжимается, как кулак с артритом. А ты все дергаешь. Потому что что, если в этот раз…