Loverowind

Ты идешь по полю, и трава шуршит под босыми ступнями — неожиданно влажная, будто только что прошёл дождь, которого не было. Ветер срывает лепестки с цветов, и они прилипают к твоим ладоням, оставляя липкие следы пыльцы. Куда? Неважно. Здесь нет карты, только алтари из мха, где ты складываешь сорванные бутоны, а они рассыпаются в стихи… или обрывки чужой памяти.

Огни мелькают между деревьями — не преследуют, просто наблюдают. Если замереть, можно услышать их жужжание, как от перегретой лампы. Но стоит шагнуть ближе — и они гаснут, оставляя после себя запах озона.

Иногда мир переворачивается: небо становится мягким, как вата, а земля — прозрачной. Ты проваливаешься в сияющие шары, и они обволакивают кожу теплом забродившего мёда. Новые поляны встречают шепотом трав: «Ты опять забыл, зачем пришёл?» Может быть. Но разве это важно, когда под ногами хрустит песок, впитавший солнечный свет, а на языке — вкус чего-то сладкого и давно забытого?

Здесь не побеждают. Здесь просто есть — пока не надоест.