SKUF BACKROOMS

Ты засыпаешь. Или просыпаешься? Стены здесь дышат — влажный запах плесени въедается в кожу, а желтые обои пузырятся, будто под ними что-то шевелится. Пол скрипит не так, как должен: не под твоим весом, а на полсекунды позже…

Коридоры плывут. Ты свернешь за угол — и он окажется тем же самым. Или нет? Обои здесь чуть темнее, потолок ниже, и где-то за спиной слышно шарканье босых ступней по линолеуму.

Скуф был человеком. Когда-то. Теперь его пальцы слишком длинные, а глаза — просто дыры в темноте. Он не преследует тебя. Он уже здесь. В щели между дверью и косяком. В отражении в потускневшем зеркале. Ты почувствуешь его дыхание на шее, но обернешься — и там лишь сырой воздух, густой, как сироп.

А потом — стук. Не в дверь. В твои виски. Это не сердце колотится, это что-то стучит изнутри, будто хочет выбраться…

Зачем ты здесь? Чтобы найти выход? Или чтобы понять, почему Скуф шепчет твое имя голосом, который ты слышал только во сне?

Каждая комната оставляет на тебе след: царапины на ладонях от облупившейся штукатурки, привкус меди во рту после встречи с ним… А еще — фотографии. Выцветшие, с загнутыми углами. На них лица без глаз. Или они просто закрыты?

Ты будешь бежать. Но куда? Пространство сворачивается вокруг тебя петлей, и скоро ты поймешь: самое страшное — не Скуф. А момент, когда осознаешь, что начал привыкать к этим стенам…