DEVIL'S WAY

Ты открываешь глаза — и сразу чувствуешь, как под пальцами вязнет что-то влажное. Не земля, не песок... что-то промежуточное, будто мир еще не решил, из какой материи тебя вышвырнул. В воздухе пахнет перегоревшими лампочками и старой кожей. Где-то капает. Ты пытаешься вспомнить, как сюда попал, но память выскальзывает, как мокрый камень из руки.

Головоломки здесь — не просто задачи. Они шепчут тебе в ухо, пока ты водишь пальцами по стенам, ища выступы. Иногда смеются — резко, как скрип несмазанной двери. Решение приходит не через логику, а через озарение, которое бьет под ребра. Но даже тогда... ты уверен?

Мир дышит. Стены сжимаются и разжимаются почти незаметно — только мурашки на спине подскажут, что пространство снова изменилось. Ты наступаешь на плитку, и она проваливается с мягким хрустом, будто ломает не камень, а чьи-то кости.

Юмор здесь — как сахар на лезвии. Смешно, пока не почувствуешь вкус крови. Тот самый монстр с глазами-пуговицами вдруг чихнет — и ты захихикаешь... а потом поймешь, что он теперь стоит ближе. Насколько вообще можно доверять тому, что смешит?

Каждый шаг меняет правила. Дверь, которая только что вела в коридор, теперь открывается в колодец. Зеркало показывает не твое отражение, а чьи-то пальцы, царапающие стекло изнутри. Ты думаешь, это головоломка? Или мир просто решил поиграть с тобой в новую игру...