Leaving Lyndow

Ты задерживаешь дыхание, даже не осознавая этого — так плотно обволакивает тебя этот мир. Влажный воздух пахнет солью и старым деревом, скрип половиц под ботинками отдается в висках легким эхом. Кларисса упаковывает последние инструменты в рюкзак, её пальцы скользят по замшелой поверхности карт, будто проверяя: всё ли на месте?

Академия позади, но знания — как тяжёлые монеты в кармане. Их надо потратить.

Океан ждёт.

Ты исследуешь дом перед отъездом — открываешь ящики, трогаешь пожелтевшие фотографии, прислушиваешься к шёпоту родных за дверью. Они говорят о тебе в прошедшем времени. Неужели уже смирились? Или просто не верят, что ты вернёшься?

Глубина манит. Вода здесь не просто стихия — она дышит. Пузырьки воздуха цепляются за кожу, как холодные бусины, а где-то вдали мерцают огни чего-то... огромного. Ты не видишь, но чувствуешь спиной: что-то наблюдает.

Мини-игры — не просто механика. Это ритуалы. Настроить прибор — провести пальцем по шершавой ручке, поймать частоту. Собрать артефакт — услышать, как скрипят песчинки в ладони. Даже паузы между действиями здесь важны: ты замираешь, и вдруг понимаешь — музыка это не фон. Она льётся из темноты, будто сам океан напевает тебе колыбельную.

Опасностей нет? Возможно. Но каждый шаг вперёд — это шаг в неизвестность. Ты не борешься с монстрами, ты борешься с тишиной. С тем, как легко забыть дорогу назад...