Ridge

Лодка скрипит под весом, когда ты вылезаешь на берег. Ветер здесь пахнет пылью и чем-то металлическим — будто кто-то разогрел старую батарейку на солнце. Первые шаги по этой земле кажутся невинными: сухая трава хрустит под ботинками, где-то далеко стонет пересохший ручей. А потом... тебя выдергивают из реальности, как зуб.

Голос без лица вкладывает знания прямо в череп — теперь твои пальцы чувствуют энергию в камнях, кожу покалывает от рун. Возвращаешься обратно уже другим. Но мир-то прежний. Только теперь за каждым холмом мерещится движение, а в тишине между шагами слышится шепот.

Бежишь, пока легкие не начинают жечь. Прыгаешь через трещины в земле, которые слишком ровные, чтобы быть природными. Руны обволакивают кожу липкой броней — ненадолго, но достаточно, чтобы сферы с их воющим гулом не выжгли тебя изнутри за секунду. Умрешь — очнешься среди могильных плит с привкусом железа во рту.

А еще тут есть грозы. Небо темнеет за мгновение, и тогда лучше спрятаться в пещеру: воздух трещит от статики, волосы встают дыбом даже под капюшоном. Или не прятаться? Вдруг за следующим поворотом лежит очередной обрывок чужого дневника с кривыми буквами: «Они видят сквозь дождь...»

Пятьдесят точек на карте — пятьдесят вопросов без ответов. Заброшенные лагеря с проржавевшими котелками. Пещеры, где фонарь выхватывает следы на стенах — то ли царапины, то ли письмена. И этот голос... он ведь не исчез, правда? Просто ждет, когда ты докопаешься до сути. Или докопаешься до тебя сам.