The Old City: Leviathan

Ты заходишь в город, который забыл, как дышать. Камни под ногами холодные, будто вытащенные из глубины реки, а воздух пахнет ржавчиной и мокрой бумагой. Ты не найдешь здесь ни души — только следы: сломанные ограды, опрокинутые стулья, пятна на стенах, похожие на высохшие крики.

Город шепчет. Не голосами — трещинами в штукатурке, скрипом половиц под сапогами, шелестом страниц в брошенных книгах. Ты поднимаешь обрывок газеты, и буквы расползаются под пальцами, как мухи. Что здесь случилось? Почему статуи смотрят пустыми глазницами именно туда, где темнеет провал между домами?

Ты идешь медленно. Нет врагов, нет замков — только тяжесть в груди, когда читаешь чьи-то последние записи. То ли предсмертные бредни, то ли пророчества. Герой бормочет что-то себе под нос, его слова путаются с твоими мыслями. А может, это ты уже начал сходить с ума?

Пляж усыпан китовыми костями — огромные ребра торчат из песка, как остатки затонувшего корабля. Лес за городом густой и беззвучный: ни птиц, ни ветра. Только тень минотавра на стене дрожит при свете фонаря... или это твоя рука дрожит?

Здесь не нужно решать головоломки — только слушать. Собирать обрывки правды, которая жжет ладонь, как спирт на ране. Или ты сам стал головоломкой для этого места?