The Backrooms

Ты проваливаешься сквозь реальность — пол под ногами внезапно становится мягким, как старая губка, а воздух густеет до консистенции сиропа. Вдохнешь — и легкие слипаются от сладковатого запаха плесени и пыли, выдыхаешь — эхо разносит твой страх по бесконечным желтым коридорам.

Лампы мерцают с частотой твоего пульса. Их жужжание впивается в виски, как тупая игла. Ты не помнишь, сколько уже идешь. Минута? Час? Время здесь течет, как прогорклый мед — липкое, тягучее, неестественное.

Правила просты: двигайся. Не останавливайся. Смотри на часы — они единственное, что напоминает: у тебя было имя. Была жизнь. Было что-то до этих стен, пропитанных желтизной до тошноты...

Ты слышишь шаги? Нет, это просто скрип старых половиц. Или все же... Остановись — и поймешь, как тишина давит на барабанные перепонки. Шепот в темноте за спиной — случайный сквозняк или чье-то дыхание? Не оборачивайся. Даже если пальцы холодеют от желания проверить...

600 миллионов квадратных миль одинаковых комнат. Ты пробуешь считать повороты, но цифры расползаются в голове, как чернильные кляксы. Стены дышат — или это твои ребра сжимаются от паники?

Главное — не сойти с ума. Хотя... может быть, уже поздно?