Cuccchi

Ты проваливаешься сквозь слои краски, как будто кто-то размазал границы между сном и реальностью. Полчаса — и ты уже не уверен, был ли это игровой опыт или галлюцинация после долгого вглядывания в холст.

Здесь нет земли под ногами в привычном смысле. Только мазки, превращающиеся в пустыню, когда ты падаешь с неба. Небоскребы качаются на ветру, как травинки, а свиньи с крыльями плывут над головой — их бока шершавые, словно нарисованы углем.

Попробуй дотронуться до стены — она отодвинется. Или растворится. Или окажется чьим-то глазом, приклеенным к пейзажу. Их пятьдесят один, и каждый следит за тобой с разной степенью безразличия. Соберешь все — получишь доступ к галерее, где картины дышат теплом лампового света.

А потом лабиринты. Темнота давит на виски, звук электронных импульсов сливается со стуком собственного сердца. Где-то за спиной скрипит пиксельный череп — его дыхание обжигает шею, даже если он всего лишь картинка на экране. Одно касание — и кровь стучит в ушах громче... два... три...

Кто вообще придумал убегать от смерти в мире, который сам едва держится за края холста?