Lempo

Ты идешь домой через лес — обычный путь, знакомый до мурашек на спине. Но сегодня ветви смыкаются плотнее, воздух густеет, как сироп, а тропинка исчезает под ногами... Ты не там, где должен быть.

Метсанпейтто. Это имя обжигает язык, будто проглоченный лед. Здесь деревья дышат в затылок, а тени шевелятся без твоего разрешения. Зажигалка трещит в потных пальцах — пламя лижет темноту, но не прогоняет ее. Только подсвечивает: вот следы на мху (не твои), вот обрывки голосов (не людей), вот кости в корнях (еще теплые?).

Ты не один. Духи цепляются за тебя пальцами из тумана, шепчут обрывки правды — или лжи? Их истории пахнут гнилой хвоей и страхом. Слушаешь? Бежишь? Ошибешься — и лес сожмет ребра чуть сильнее...

Головоломки здесь — не железо и шестеренки, а сломанные воспоминания. Повернешь камень — услышишь детский смех. Развяжешь узел на ветке — почувствуешь чей-то последний вздох. А еще они смотрят. Те, что прячутся за стволами: рогатые, слишком длинные, с глазами как мокрый уголь.

Компас врёт. Север здесь — там, где болит живот. Фонарь выхватывает из тьмы то лицо на коре, то руку в папоротнике — или тебе кажется? Время течет густо, как смола: солнце не встает, часы крутятся вспять, а ноги уже слипаются от усталости...

Выберешься? Если найдешь границу между сном и бредом. Если не поверишь тому, что шепчет лес сквозь скрип собственных сучьев. Если выдержишь момент, когда страх станет тяжелее тела и потянет вниз — к корням...