Light The Way

Просыпаешься с гулом в висках — пол рвёт вверх ледяными щупальцами цемента, запах плесени и чего-то металлического, будто лизнул батарейку. Где-то капает. Не там, где хотелось бы.

Оружие в руках странное: не убивает, а рисует светом. Нажимаешь курок — комната вспыхивает синяками фосфоресцирующих пятен. Они живут секунду, две, выдыхаются… Темнота снова давит грудью.

Фонарик скрипит на последних парах. В его жёлтом круге — записка с размытыми буквами: «Он любит следить за тем, как ты дрожишь». Бумага пахнет лекарственной сладостью, как в кабинете стоматолога.

Твари не бегут — плывут. Их шаги шуршат, будто мокрая ткань по полу. Прячешься за дверью, а сердце бьётся так громко, что кажется — они слышат.

Патроны на исходе. Последний светящийся заряд оставил на стене кляксу, которая теперь пульсирует, как синяк под кожей. В темноте пальцы натыкаются на выбоины от резиновых снарядов — ты уже был здесь?

Родители звонили из прошлой жизни. Пёс умер. Проселочная дорога вела не домой, а сюда — где стены шепчут голосами тех, кто тоже искал Дверь.

А ещё здесь есть комната с зеркалом. Если не дышать и долго смотреть — в отражении кто-то моргнёт первым…