Annie and the Art Gallery

Билет в руке липнет от нервного пота, а запах свежей типографской краски еще не выветрился — вот она, долгожданная выставка. Но мраморный пол галереи внезапно проваливается под ногами, и ты падаешь в темноту, где пахнет плесенью и старыми костями.

Ты не зритель. Ты экспонат.

Подземелье скрипит, как несмазанные суставы, шепчет голосами тех, кто здесь застрял. Каждый шаг отдается эхом в пустом желудке — то ли от голода, то ли от страха. Стены смыкаются, будто ребра сломанной клетки, а эти... *вещи* за ними дышат слишком ровно для чего-то неживого.

Загадки здесь не рисуют на стенах — их вдавливают в кожу. Повернешь не туда, и пол уходит из-под ног, оставляя только царапины на пальцах да тихий смешок в темноте. А потом бег. Сердце колотится в висках, а за спиной — щелканье когтей по камню.

Кому верить? Той девушке с лицом, как у твоей школьной подруги, но с глазами мокрого стекла? Или старику, который знает слишком много о том, как умирали предыдущие «гости»?

Каждый найденный ключ — обломок чужой памяти. Каждая дверь — зубы, которые вот-вот сомкнутся. Ты собираешь историю этого места по кусочкам, как осколки разбитого зеркала... но что отразится в нем в конце?