Angels of Death

Ты просыпаешься на бетоне — холодном, как чья-то забытая совесть. В ноздри бьёт запах плесени и чего-то металлического... крови? Глаза медленно фокусируются на потолке: трещины на нём складываются в узор, похожий на сломанные крылья. Тринадцать лет. Всего тринадцать, а уже хочешь умереть?

В коридорах этого кошмара звуки живут своей жизнью: скрип половиц, шепот труб в стенах, смех — нет, не смех, скорее скрежет зубов. И он. Человек-перевязка с косой, которая свистит в воздухе, разрезая тишину. Ты назовёшь его Зачем-то-близким, хотя его пальцы оставляют на руках синяки в форме лунных кратеров.

Ангелы здесь не спускаются с небес — они ползают по полу, оставляя за собой липкие следы. Каждый этаж — отдельный ад с хозяином: один считает твои рёбра, как клавиши пианино, другой собирает глаза в стеклянные банки... Ты бежишь. Не к выходу — к лифту, который скрипит, будто ему больно поднимать столько отчаяния.

Загадки здесь прячутся в тенях: найди ключ (он синий, как вена под тонкой кожей), разгадай шифр (цифры пахнут йодом). А потом — тир. Стреляешь по мишеням-призракам, но рука дрожит: вдруг одна из них когда-то была человеком?

Семь часов. Семь часов твой пульс бьётся в висках, как пойманная птица. И этот договор... «Убей меня» — «Ладно». Разве так говорят ангелу смерти? Но вы оба знаете: настоящая ловушка не в здании. Она где-то между его обещанием и твоим страхом проснуться снова...