Mad Father

Ты просыпаешься от криков — нечеловеческих, будто рвущихся из горла сквозь мокрую тряпку. Это отец. Вчера он обещал «прекрасный день», а сейчас в доме пахнет железом и старыми досками, пропитанными чем-то сладковатым.

Ая — просто девочка. Ей бы куклы, солнечные пятна на полу… но вместо этого — коридоры, которые дышат. Стены сжимаются при каждом шаге, а за спиной шепчутся голоса, которых не было секунду назад.

Выжить до утра? Легко сказать. Ноги горят после тридцати секунд бега, а монстры здесь не ждут — они уже знают, где ты споткнешься.

Папа когда-то смеялся в подвале. Теперь там тихо, только капает вода в такт твоему сердцу. Мария шепчет что-то о грехах, но разве ребенок может их понять? Огре появляется внезапно — его лицо всегда в тени, даже когда он протягивает тебе свечу с дрожащим пламенем.

Ты идешь на цыпочках мимо двери с царапинами внутри. Кто там? Мама? Она же умерла… или ее просто перестали видеть?

Иногда кажется, что дом хочет проглотить тебя целиком — не зубами, а медленно, как одеяло, натянутое на голову. Остается одно: бежать, прятаться, задерживать дыхание, когда холодные пальцы скользят по твоей спине…

А потом — утро. Если доживешь.