Grimm's Hollow

Просыпаешься на холодном каменном полу — в ноздри бьет запах сырости и тлеющего воска. Над тобой клонятся силуэты в черепах вместо лиц, их пальцы скрипят, будто сухие ветки. "Ты мертва", — шепчут они хором, и этот звук липнет к коже, как смола.

Коса в руках тяжелее, чем выглядит — сталь ноет в мышцах при каждом взмахе. Но ты научишься. Будет больно, будет страшно, но разве это важно, когда где-то здесь бродит он — мальчик с твоими глазами и такой же путаницей в голове?

Мир вокруг дышит: стены шевелятся тенями, пол уходит из-под ног на поворотах. Ты идешь по лезвию между сном и явью, собирая обрывки — пузырьки с мутной жидкостью (выпьешь — горло сожмет), клочки писем (почерк знакомый до мурашек).

Бой — это танец на грани. Шаг влево — призрак пронзает ребра ледяными пальцами. Шаг вправо — твоя коса рассекает воздух с присвистом, и что-то темное брызжет на стены... пахнет медью и старыми книгами.

А потом выбор. Всегда выбор. Обнять брата или оттолкнуть? Довериться шепоту масок или разбить их вдребезги? Игра не торопится подсказывать — только холодок на спине, когда понимаешь: последний сохран уже не перезаписать...