Witchbrook

Ты просыпаешься в скрипучей карете, и первое, что чувствуешь — запах морской соли, вперемешку с дымком из трубы колледжа. Витчбрук. Его башни торчат из тумана, как пальцы старой ведьмы, сжимающие книгу заклинаний…

Мосспорт живет без тебя. Рыбаки чинят сети, пока ты спишь, библиотекарь переставляет фолианты с тихим шорохом кожи по дереву, а в пабе кто-то вечно проливает эль на дубовый пол. Попробуй не явиться на лекцию — профессор заметит твое пустое место и хмыкнет так, будто знал заранее.

Здесь магию вдыхают, как воздух. Ты учишься варить зелья, и котел булькает, обжигая пальцы паром с привкусом мандрагоры. Однокурсники шепчутся за спиной — их взгляды колют кожу, будто крапива. А потом экзамен: перо скрипит по пергаменту, а за окном ветер гнет верхушки сосен…

Но главное — город помнит. Если зимой бросить монетку в замерзший фонтан, к весне она прорастет ржавыми пятнами на камнях. Летом на пляже найдешь бутылки с записками от тех, кто учился здесь до тебя — их чернила уже выцвели от соленых брызг.

Ты можешь сменить платье на кожаную куртку или заплести волосы в косу с лентой цвета ночного неба. Можешь целыми днями рыться в архивах или подслушивать споры о древних ритуалах в трактире… Но однажды поймешь: колдовство — это не просто жесты и слова. Оно въедается под кожу, как песок после долгой прогулки у воды.