Roots of Pacha

Ты просыпаешься в мокром от росы папоротнике — и сразу понимаешь, что это не твой лес. Чужие крики птиц, запах гниющих плодов под ногами, мурашки от холода на голой коже. Сколько лет ты бредешь без цели? Теперь хочешь оставить след: не царапину на камне, а нечто большее.

Первая искра костра обжигает пальцы, но ты уже не отпустишь эту мысль. Поселение. Люди. Дети, которые запомнят твое имя. Ты ковыряешь землю заостренной палкой, и под ногтями застревает глина — так рождается первое поле. А потом придут другие: с горящими глазами и пустыми желудками.

Звери здесь или боятся тебя, или хотят разорвать. Волчья шкура трется о бедро — напоминание о вчерашней схватке. Но вот бизон позволяет провести рукой по жесткой шерсти... Ты чувствуешь, как его дыхание смешивается с твоим. Это уже не добыча. Это начало чего-то.

Племена вокруг — живые, дышащие угрозой или любопытством. Их раскрашенные лица мелькают в чаще. Одни предложат обмен: обсидиан против твоих первых грубых горшков. Другие выпустят стрелы без предупреждения...

Ты изобретаешь колесо? Или это просто круглый камень, который покатился под уклон? Неважно. Запах горящего дерева, вкус пепла на губах, хруст первой пшеницы между зубами — ты меняешь мир, даже если сам еще не понял как.

А потом будет первый праздник: танцы до головокружения, медленный треск костей в суставах, смех, который рвется из горла непривычно громко...

Кто-то назовет это прогрессом. Для тебя — просто жизнь: липкая, шершавая, пахнущая кровью и дымом.