Littlewood

Темного Волшебника победили, но мир остался с выжженными краями — теперь его нужно собрать заново, как разбитую чашку, склеивая осколки по одному. Торжество простирается дальше глаз: здесь воздух пахнет смолой и мокрым камнем, под ногами хрустят ветви, а в пещерах эхо шепчет то ли ветру, то ли тебе...

Городу нужны руки. Много рук. Рыбаки, прячущиеся в тумане у причалов, библиотекари, чьи пальцы пахнут древними чернилами, даже вечно недовольный кузнец — каждый тянет за собой клубок воспоминаний. Одни расскажут, как падали звезды в ночь битвы. Другие промолчат, но оставят на столе странный камень с прожилками света...

Сначала — топор и пустые карманы. Потом — первые бревна, слипшиеся от смолы пальцы, скрипящие половицы таверны. Постройки вырастают, как грибы после дождя: вот лесопилка гудит пилами, вот в волшебной мастерской трещит пергамент под заклинаниями. А ты? Ты тащишь в город все подряд: блестящий жук в коробочке, перезрелую тыкву, странную монету с чужим профилем...

Кто сказал, что герои спасают мир только мечом? Здесь важнее лопата (чтобы вскопать грядку), удочка (чтобы вытянуть из реки серебристую тень) или даже ложка (попробуй-ка угодить всем этим привередам своим супом). Ивы смех звенит четче колокольчика, Далтон вечно что-то чертит на песке, а Лилит... ее молчание теплее любых слов.

Город дышит. Шепчет. Ждет. Ты чувствуешь его пульс под подошвами?