Island Berry

Ты просыпаешься на холодной земле — песок въелся в ладони, а ветер шепчет что-то на непонятном языке. Вокруг ни души, только ржавая кофейная банка и смятый конверт с твоим именем. Внутри ключ, горсть монет и записка: *«Найди путь... если сможешь»*.

Пиксельные деревья шуршат листьями, будто бумага. Топор в руках — хлипкий, как спичка, — уже трещит по швам после десятка ударов. Но где-то в глубине пещеры скрипит тележка с рудой, пахнет серой и мокрым камнем.

Здесь всё ненадёжно. Дождь размывает грядки, инструменты ломаются в самый неподходящий момент, а местные смотрят на тебя с подозрением — или это просто игра света от их потрескавшихся фонарей? Даже сумку приходится выменивать у странствующего торговца: он смеётся, заламывая цену, а ты прикидываешь, хватит ли сил таскать этот тюк с собой.

Ночь наступает внезапно. Тени сливаются в одно пятно, и только треск костра напоминает, что ты ещё не стал добычей для чего-то с клыками и горящими глазами. Утром — снова в поле: копать, сажать, ждать. Урожай может сгнить под ливнем или стать пищей для прожорливых птиц. Но разве не ради этого ты сбежал от офисного стула и вечного гула кондиционера?

Главное — не забывать, что это всего лишь сон. Или нет? Письма из «того» мира приходят всё реже...