Shattered Dreams: Redemption

Ты просыпаешься от гула холодильника — он снова барахлит. Третий год без баскетбола, третий год в этой квартире, где пахнет старыми газетами и дешевым виски. Отец за стеной шепчет цифры, словно молитву… его пальцы шарфят по экрану телефона, липкие от нервного пота.

Дядя подкидывает работу — агентство, где пахнет лаком для волос и перегаром после концертов. Ты разносишь кофе, а звезды смотрят сквозь тебя, будто ты прозрачный. Пока одна не спотыкается о твою руку — ее кольца холодные, как лезвие. Она задыхается от чего-то, что не назовет вслух.

Бруксайд обволакивает тебя: здесь асфальт липнет к подошвам, а в переулках смеются так громко, что кажется — плачут. Каждый выбор оставляет след: то ли на твоей шее (ее губы дрожат, когда она просит остаться), то ли на кулаках (кто-то хрипит, упав в мокрый снег).

Ты думаешь, это шанс? Или просто другой способ сломаться? Голоса вокруг нарастают, как температура — то шепотом в ухо, то криком из динамиков. А потом… потом будет кожа под пальцами, слишком горячая, чтобы быть настоящей. Будут слова, которые ты пожалеешь. Будут двери, которые захлопнутся за тобой — или откроются?

Сны здесь не собирают обратно. Только ты решаешь: во что превратятся осколки.