Bare Witness

Разрыв оставил на коже следы, как ожоги от сигарет — невидимые, но горящие при каждом воспоминании. Он топил боль в чужих постелях, в спирте, в смехе, который обрывался, стоило остаться одному. Пустота глотала его по кусочкам... пока однажды утро не началось не с похмелья, а с холста и запаха масляных красок.

Искусство должно было стать лекарством. Но аптечка оказалась переполнена — там, среди размазанных оттенков и мольбертов, стояла она. Та самая. Губы сжаты в нитку, пальцы оставляют синяки на палитре. А вокруг — другие: смеющиеся, касающиеся кисточек так, будто это продолжение их тел. Ты чувствуешь их взгляды на своей спине, теплые и любопытные...

Выбор прост и сложен одновременно. Можно утонуть в новых руках — они пахнут ванилью и акрилом, обещают забытье без вопросов. Но тогда за спиной раздастся хруст — это она ломает карандаш. Опять. Или рискнуть? Подставить горло под ее гнев, чтобы поймать тот редкий момент, когда зрачки расширяются не от ярости...

Каждое решение оставляет след: разбитая чашка с кофе (случайно?), внезапно порванный эскиз (ветер?), шепот в раздевалке, от которого мурашки бегут ниже пояса. Кто-то назовет это хаосом. Ты — жизнью.

Сможешь ли ты собрать осколки прошлого или предпочтешь разбить что-то новое? Ответ не в словах — он в том, как дрожит твоя рука, когда выбираешь, кого коснуться первым...