Selene Apoptosis

Ты открываешь дверь — а там она. Кошачьи уши дрожат под дождем, капли стекают по бледной шее, пахнет мокрым бархатом и чем-то… металлическим. Впустишь? Рука сама тянется погладить эту странную шерстку за ухом, но пальцы натыкаются на ошейник с гравировкой: «Property of H.». Чья это собственность?

Дом Хоуп пропитан тишиной, но если прислушаться — стены шепчут. Скрип половиц, шорох когтей по паркету, прерывистое дыхание за спиной… Ты делаешь шаг — и пол уходит из-под ног. В прямом смысле.

Здесь все решают прикосновения. Проведешь ладонью по ее спине — услышишь мурлыканье, схватишь за хвост — в ответ оскал и теплая струйка крови между пальцев. А потом — внезапная близость: губы на своей коже, острые клыки, обжигающий язык… Это объятие или удушение?

Ты роняешь книгу с полки — и открываешь дневник с вырванными страницами. Обрывки фраз: «она не должна вернуться», «когда луна станет красной», «тело в подвале пахло жасмином». Кто здесь жертва? Ты? Она? Или тот, чье имя шепчет ветер за окном?

Каждый выбор оставляет след — синяк на бедре, царапину на двери, пятно на простынях. Пять концовок сплетаются в петлю: одна развяжется поцелуем, другая — веревкой на шее. А ты… ты все еще гладишь ее по голове, хотя пальцы уже слипаются от чего-то липкого.

Два часа — и мир меняется. То ли ты выходишь из игры, то ли игра впускает тебя внутрь…