IslanDeity

Просыпаешься с песком в зубах и резким запахом гниющей водоросли в ноздрях. Самолет — вернее, то, что от него осталось — дымится где-то за спиной, но ты уже понимаешь: это не просто остров. Воздух здесь густой, как сироп, а каждый шелест листьев звучит слишком осознанно.

Ты попал в место, где деревья растут против ветра. Где корни обвивают твои лодыжки, когда ты замираешь на секунду дольше нужного. Здесь даже тени двигаются не так, как должны...

Первая встреча с местными оставляет на губах привкус железа. Они улыбаются, но их зрачки не расширяются. Ты быстро учишься: доверять можно только тому, что шевелится у тебя в руках — заостренной палке, веревке из лиан, огню, который никак не хочет разгораться во влажном воздухе.

А потом находятся другие. Выжившие? Сомнительно. У одного слишком чистые ногти, у другой — странные шрамы вдоль позвоночника, будто что-то вылезало наружу. Они говорят о "боге острова", но слово "бог" здесь скользит по горлу, как кость.

Ты копаешь глубже. Находишь пещеры с рисунками, где люди становятся деревьями, а деревья — чем-то другим. Нащупываешь под кожей зуд — может, это просто укус насекомого? Или остров медленно переписывает твою ДНК?

Каждый выбор оставляет шрам. Поможешь одному — другой исчезнет к утру с кровавым следом на песке. Решишь спрятаться — услышишь шепот сквозь стены хижины: кто-то явно знает, где ты...

Игра не торопится раскрывать карты. Иногда кажется, будто она подстраивается под твои страхи: чем больше боишься воды — тем чаще будешь находить полуразложившиеся лодки у берега.

Кому верить? Себе? Но ты уже не уверен, что твои мысли все еще принадлежат тебе...