Depraved Awakening

Город впивается в кожу липким жаром, а ты — детектив с аллергией на духоту. Последний клиент размазан по тротуару, и кто-то очень хочет, чтобы ты поверил в банальный прыжок с крыши. Но кровь пахнет не самоубийством — она воняет ложью.

Полиция сворачивает дело, как мокрую газету. Их аргументы хрустят, как подгоревшие тосты. Ты копаешь глубже, цепляясь за обрывки: следы лака на перилах, пересохшие губы случайной свидетельницы, шепот в телефонной трубке перед выстрелом.

Каждый диалог — игра в русскую рулетку. Слова могут обернуться ножом между ребер или пальцами в волосах на чужих простынях. Десять концовок ждут, но ни одна не пахнет чистотой.

Ты идешь по улицам, где тень скрывает больше, чем свет. В кармане пистолет тяжелеет с каждым шагом. Кто-то следит? Или это просто ветер шевелит шторы в окне напротив...

Секс здесь — такой же инструмент, как и пистолет. Красивые лгуньи прикусывают губы, преступники потеют от дешевого одеколона, а правда тонет в джине со льдом. Выбираешь напиток или пулю?

Город не спит. Он наблюдает.