SinE3R

Ты засыпаешь под вой ветра в разбитой палатке — а просыпаешься в тишине, густой, как смола. Воздух пахнет озоном и чем-то кислым, будто ржавые батарейки положили на язык. Это не твой лагерь. Это даже не твоя карта: горизонт сломан, как кость, вывернутая из сустава, а в небе висит шрам — бледная полоса, мерцающая в такт твоему пульсу.

Тебя оставили здесь. Нет, хуже — ты сам пришел. Последнее, что помнишь: треск рации, голос напарника, разрезанный статикой... а потом только бетонные стены выше облаков, опоясывающие этот ад по кругу. Кто-то построил их не чтобы защитить тебя. Чтобы защититься от тебя?

Земля под ногами дышит. Точно — ты чувствуешь слабую вибрацию сквозь подошвы, будто где-то глубоко бьется огромное сердце. Каждый шаг оставляет следы, но через минуту они исчезают, втянутые грязью. Ты идешь по собственным воспоминаниям: вот обрывки проводов, вот пустая фляга с чужими инициалами... а вот тень, которая шевелится без ветра.

Сколько дней уже прошло? Часы показывают полночь — всегда полночь. Вода в ручьях черная и густая, но пить хочется так, что слюна сворачивается во рту комками. А еще эти звуки: то скрип железа за спиной, то шепот на языке, которого нет ни в одном учебнике...

Ты найдешь дневники мертвых. Будешь собирать их обрывки, как крошки — пальцы дрожат, буквы расплываются. Они предупреждали. Они умоляли. Но кто-то ведь должен узнать правду? Или ты просто не можешь остановиться — потому что страх уже пророс сквозь кожу и теперь чешется где-то за ребрами...

Выбор всегда прост: зажечь факел и шагнуть в туннель, где стены покрыты чем-то влажным и теплым... или вернуться к костру, который с каждым часом светит тусклее. Но даже если свернешь назад — уверен ли ты, что путь остался прежним?