Passions Uncharted

Просыпаешься с песком в зубах и соленым привкусом крови на губах. Где-то кричит чайка — слишком близко, будто прямо в ухе. Тропики? Да, но не те, что на открытках. Воздух здесь густой, как сироп, пропитанный запахом гниющих водорослей и чего-то сладковатого... Цветов? Или ран?

Память — дырявое сито. Ты помнишь вспышку света перед падением, но не лицо матери. Зато теперь остров заполняет пробелы: шепот лиан под ветром напоминает чей-то смех, а следы на мокром песке ведут не к воде, а в чащу.

Он живой, этот клочок земли. Корни деревьев сжимаются вокруг лодыжек, когда ты спотыкаешься. Ручейки стекают по скалам — или это чьи-то пальцы? А потом они появляются: женщины с глазами, отражающими костры. Одна пахнет порохом и кожей, другая — ладаном и влажной шерстью. Каждая знает твое имя, которого ты сам не помнишь.

Выбор прост: довериться или бежать. Но куда? Прилив скрывает входы в пещеры, а в кронах пальм что-то шевелится — слишком крупное для обезьян. Да и разве это важно, когда та, что называет себя твоей женой, проводит ногтем по твоей ладони... а на запястье у нее шрам в форме пропеллера?

Здесь все лгут. Даже собственное тело: мурашки от ночного бриза или от ее дыхания на шее? Ты идешь по следам, которые исчезают у кромки воды. Считаешь дни по зарубкам на дереве — или это кто-то считает тебя?