Eye of Saccharine

Ты засыпаешь под шепот капель в раковине, но просыпаешься уже внутри нее — в липком, пульсирующем мире, где стены дышат горячим паром. Глаза доктора glaza (да, с маленькой буквы, это важно) мерцают как сломанный монитор, а его пальцы пахнут формалином и пережаренным сахаром. Он обещает помочь. Ты веришь.

Шесть раз твои пальцы дрожали над выбором: разбить зеркало или вглядеться в него глубже? Каждый треск стекла оставляет занозу под кожей — не на руках, где видно, а где-то между ребер.

Проводник улыбается слишком широко. Его зубы стучат как клавиши пишущей машинки, когда он спрашивает: «Тебе правда нужны ответы?» За каждым углом — не тени, а что-то плотнее: воспоминания, которые обнимают тебя влажными ладонями.

Здесь нет скримеров. Только тихий хруст собственных костей под весом решений. Музыка? Да, если считать музыкой гул холодильника в три часа ночи, когда ты понимаешь — дверь в спальню приоткрылась сама.

Конец придет не в credits. Он просочится через щель под дверью через неделю после прохождения, когда ты заметишь, что твои зрачки сужаются на секунду медленнее, чем должны бы...