q.u.q.

Песок скрипит на зубах, как толченое стекло. Ты тащишь эту чертову пушку уже третий день, а горизонт все такой же плоский и безжалостный. Вода закончилась еще вчера. Колени подкашиваются, а солнце вдавливает тебя в раскаленный песок, будто невидимая ладонь...

И вот ты падаешь. Небо над головой кажется слишком большим, слишком синим — неужели оно всегда было таким?

А потом появляется он. Незнакомец. Его тень падает тебе на лицо, и ты чувствуешь запах металла и чего-то сладковатого — как будто испорченные персики.

"Ты жива?" — спрашивает он, но ты уже знаешь: это не начало спасения. Это начало чего-то гораздо хуже.

Каждый твой выбор здесь — как камень в желудке. Сказать ему уйти или выстрелить? Довериться или ударить первой? Даже молчание что-то значит. А потом — щелчок, хруст, крик... Или тишина. Всего девять вариантов, но ни один не чувствуется правильным.

Ты найдешь ответы? Или просто еще один вопрос? Потому что эта пустыня — не место. Это состояние. И единственный выход — пройти сквозь нее снова... и снова... пока пальцы не нащупают край собственной памяти.