Penko Park

Заброшенные ворота скрипят на ржавых петлях, и холодный воздух обжигает губы. Ты заходишь — а там не просто парк, а что-то живое, дышащее влажным запахом прелых листьев и старого металла. Ветер шепчет в ухо: *здесь кто-то есть*.

Твоя камера тяжело висит на шее, а в руке — та самая клешня, скрипучая, но надежная. Она цепляется за ветки, срывает замшелые таблички... или *что-то* срывает её? Иногда кажется, будто парк сам решает, куда тебе идти.

Щелчок затвора — и в видоискателе мелькает силуэт. Шершавый, как кора, с глазами-щелками. Снимок дрожит в руках: это не просто фотография, а кусочек тайны. А если надеть эти странные очки... мир трещит по швам, и сквозь серость пробивается другой свет. Там они — настоящие.

Ты листаешь путеводитель, страницы шуршат под пальцами. Каждая фотография оставляет на бумаге липкий след, будто её проявляли в чём-то тёплом и солёном. Кто-то оставил здесь записки — детский почерк, спешка, кляксы... или это не чернила?

Парк не торопится раскрывать секреты. То ли ты охотник, то ли приманка. То ли исследуешь — то ли тебя ведут по следам, которые исчезают под утро...