Botanicula

Дерево шепчет на ветру, а в его сердце — пять крошечных существ, сплетенных одной тревогой. Последнее семя. Оно теплится в лапках физалиса, пульсирует, как зажатый в кулаке светляк...

Ты ведешь их сквозь мир, где тени дышат густым смолистым воздухом, а ветви скрипят под невидимым весом. Вот маковая коробочка — ее плечи сминают преграды, словно сухие стебли. Веточка тянется к солнцу, и на ее суставах распускаются алые бутоны: пахнет медом и пыльцой. Перо? Легкое, как вздох — обходит пропасти, которых другие даже не заметят. А гриб... она множится, растворяется в темноте, оставляя после себя лишь дрожь спор на языке.

Семь испытаний. Спуск с исполинского древа — каждый шаг отзывается в животе холодком. Пять ключей, спрятанных так хитро, что пальцы сами сжимаются от догадки. Потерянные страусы — их перья шуршат где-то за пеленой тумана...

Враги ползут из щелей. Мохнатые, многоногие, их глаза мерцают, как гнилые плоды. Они хотят семя. Ты чувствуешь его жар сквозь экран?

Музыка точит нервы: то скрипичная струна вздрагивает, то барабан отбивает ритм побега. Двадцать мелодий — и каждая оставляет на коже след. Без слов. Только шелест листьев под лапками, только хруст хитина...

Кто сказал, что тишина не кричит?