Moose Lost in the Woods

Хруст веток под копытами, запах смолы и мха — ты пробираешься сквозь чащу, где солнечные пятна на земле пульсируют, как живые. Лес дышит. Шепчет. Иногда смеется где-то за спиной, когда пропускаешь очередную шишку, закатившуюся под корягу...

Беги. Прыгай. Оттолкнись от замшелого валуна — и вот ты уже летишь над рекой, где отражение небо пьет воду вместе с тобой. Здесь не нужны слова: медведи машут лапами, бобры стучат хвостами по воде, а задачи прячутся в узорах коры или в том, как папоротник склонился к земле.

Собираешь доски — шершавые, с занозами, пахнущие дождем. Тащишь их к плотине, которую кто-то начал, но бросил. А может, ждал именно тебя? В карманах шишки — твердые, колючие монеты этого мира. Отдашь одну — получишь взгляд, полный тихого понимания. Или новую шляпу: войлочную, с пером, или ту, что пахнет старым чердаком...

Ты идешь медленно. Спешка здесь — как попытка удержать воду в кулаке. Каждый поворот тропы может привести к поляне, где деревья стоят кругом, будто замерли в танце. Или к оврагу, где доски превращаются в мост — скрипучий, ненадежный, но твой.

А потом находишь ее — ту самую поляну с пнем-алтарем. Кладёшь последнюю шишку... и что-то щелкает внутри мира. Может быть, это твои собственные ребра?