Bughouse

Ты засыпаешь под мерзкий скрип половиц где-то над головой. Это просто дом, старый дом, он всегда так дышит... пока не начинает дышать в затылок.

Кристоферу хватило одной секунды, чтобы понять: кто-то на кухне переворачивает столовые приборы в ящике. Медленно. Будто ищет самый острый нож.

Темнота липнет к коже, как влажная простыня. Ты не видишь — ты *чувствуешь* каждый звук: треск лампочки в прихожей, запах плесени из подвала, холодок от приоткрытого окна... которое точно закрывал на щеколду.

Искусственный интеллект здесь не бегает по заранее прописанным маршрутам. Он учится. Запоминает, как ты прячешься за диваном, какие двери скрипят громче остальных. Однажды он перестанет стучать — просто будет ждать за шторой, пока твое дыхание не выдаст тебя дрожью в горле.

А эти концовки... Ты действительно хочешь знать, что шепчет голос в детской, когда экран гаснет? Или почему в подвале пахнет не плесенью, а ванильным кремом?

Графика — будто кто-то намеренно поцарапал пленку с твоими детскими кошмарами. Звук заставляет кожу покрываться мурашками: вот скрежет когтей по дереву... или это просто ветер?

Сможешь ли ты вообще выбраться? Или смиришься — станешь частью этого дома, еще одним шепотом в темноте?..