Montague's Mount

Ты очнешься на холодном песке, и соленая вода будет лизать раны, которых не видно. Лодка — груда щепок, а в голове — пустота, будто кто-то выскоблил воспоминания ножом.

Остров. Ветер воет в разбитых окнах домов, пахнет мокрым деревом и тлением. Ты идешь, спотыкаясь о камни, а под кожей ползет мурашками вопрос: где все? Почему в пепельницах окурки еще теплые, а на столах — тарелки с объедками?

Твои пальцы липнут к пожелтевшим письмам, фотографиям с выцветшими улыбками. Каждый клочок бумаги — как осколок зеркала: собираешь, а отражаешься в нем чужим. Головоломки щелкают с хрустом суставов — вот дверь открыта, вот ты глубже в паутину коридоров, где эхо шепчет обрывки молитв...

Музыка давит на виски — то скрипка, то гудение трансформатора где-то за стеной. Ты включаешь радио: тишина. Потом вдруг детский смех... или тебе показалось?

А эти сны наяву — маяк мерцает в тумане, но дорогу не освещает. Может, его вообще нет? Или ты уже сошел с ума от одиночества?

Попробуй выбраться. Если сможешь отличить правду от кошмара...