Elf Sex Farm

Ты просыпаешься в хижине с прогнившими половицами — скрип под босыми ступнями, запах влажной соломы и чего-то металлического. За окном уже розовеет… Вчера снова не успел добраться до южной опушки, где темная земля дает урожай втрое быстрее. Но разве это важно, когда засохшая грязь под ногтями напоминает о другом — о тепле ее кожи под грубой тканью, о том, как она вздрагивает от прикосновения к шраму на бедре.

Днем ты копаешь, рубишь, таскаешь камни. Топор глухо стучит по стволу, из разломанной коры сочится смола — липкая, как ее пальцы после сбора ягод. Иногда кажется, будто лес дышит в спину: шелест листьев сливается с далеким смехом… или это ветер?

А потом — сумерки. Дымчатый свет лампы дрожит на потрескавшихся стенах, а ты считаешь зарубки на косяке: три новых за неделю. Она учит тебя медленному, терпеливому движению бедер — будто вспахиваешь не поле, а ее. Позже найдешь в сарае кожаные ремни с колокольчиками… или они найдут тебя.

Где-то за холмами твой отец все еще ищет наследника. Но здесь, среди скрипящих кроватей и стонов в темноте, ты наконец понимаешь вкус свободы — он горький, с привкусом железа и переспелых слив.

Каждое утро начинается одинаково: холодный пол, пустой кошель и письма с печатями, которые ты не распечатываешь. Зато теперь знаешь, как пахнет демоническая кровь — сладковато-прелый запах, будто испорченный мед. И как дрожат ресницы у той рыжей в клети, когда перерезаешь веревки на ее запястьях…