Summer Weekend

Песок под босыми ступнями обжигает, но они всё равно идут вперёд — две тени на раскалённом берегу. Ты слышишь, как волны шепчут что-то солёное на ухо одной, а другая сжимает полотенце, будто это последний щит перед неизбежным. Разве можно устоять, когда пальцы уже скользят по молнии купальника?

Ты знаешь, чем всё закончится. Нет внезапных дождей, никаких спасительных звонков — только медленное падение в эту липкую от солнца неловкость. Барбара смеётся слишком громко, и от этого Минди краснеет ещё сильнее. Кто-то забыл крем для загара, и теперь он валяется в сумке бесполезным свидетелем.

Автоматическая прокрутка текста тащит тебя дальше, как течение. Можно отмотать назад — перечитать, как дрожали ресницы перед первым прикосновением. Или пропустить всё и сразу нырнуть в ту самую сцену: сплетённые ноги, капли воды на шее, пресный вкус кожи на губах.

Тридцать минут — и ты уже не помнишь, кто из них сначала предложил «просто охладиться в тени». Графика не шевелится, но разве это важно? Всё равно ты чувствуешь тяжесть воздуха между ними… и этот странный хруст песка под коленями.

А потом они вдруг вспоминают про загар. Смешно же — лежать теперь плашмя, когда солнце уже клонится к воде…