Who's The Father?

Ты просыпаешься в комнате, где пахнет пылью и старыми комиксами — занавеска колышется от сквозняка, а на столе валяется пустая банка из-под энергетика. Вот она, жизнь обычного парня в этом семейном гнезде... если не считать, что мать вздыхает в соседней комнате слишком громко, а отец присылает открытки из Таиланда с подозрительными пятнами.

Кто-то скажет: «просто визуальная новелла». Но потом наткнёшься на дневник сестры под кроватью — страницы липкие от лака для ногтей, а между строк проступают намёки на ту самую секту. Кукловоды. Их смех скрипит, как несмазанные петли, а руки всегда в перчатках...

Выборы? Да они здесь везде. Даже молчание — уже ответ. Стоит ли подкатывать к соседке, пока она развешивает бельё (солнечный свет сквозь ткань обрисовывает контуры), или лучше копить компромат на местного бизнесмена с потными ладонями? Всё переплетено: пошлые шутки за ланчем, шепоток в библиотеке за полчаса до закрытия... и вдруг — холодный пистолетный ствол у виска среди ночи.

А эти девушки... Каждая пахнет по-разному: одна — жвачкой и дешёвым парфюмом, другая — книжной пылью и карамельным латте. Одну соблазнит грубая сила, другой нужны стихи — ошибёшься, и вот уже дверь захлопнута, а в кармане звонит телефон того самого полковника...

Игра будто шепчет: «Ну же, попробуй соврать матери про её новое платье». Потом смеётся тебе в спину, когда обнаруживаешь фото в её телефоне — странный мужской силуэт на фоне храма... тот самый отец? Или кто-то ещё?

Здесь даже воздух электризует кожу перед выбором. Но главное — успеешь ли ты сам понять, кто дергает ниточки... прежде чем они затянутся вокруг горла.