AGENT17

Школьные коридоры пахнут мелом и духами — слишком сладкими, как будто кто-то разлил флакон дешевой ванили. Ты идешь, а взгляды цепляются за твои плечи, словно крючки от бюстгальтеров, которые никто не успел застегнуть...

Телефон в кармане жужжит, как пчела в банке. Не твой, конечно. Чужой. Но теперь он диктует правила: *позвони ей, прикоснись к нему, укради это*. А вокруг — они. Девчонки. Одни смеются, прикрывая рот ладонью, другие смотрят исподлобья, будто примеряют твое тело на вкус.

Ты не герой. Ты проводник их желаний. Каждое слово — шаг по тонкому льду: скажешь не то — треск, темнота, конец. Но если угадаешь... Губы приоткрываются в полувздохе, пальцы скользят по пуговицам рубашки — и вот уже не важно, кто звонит и что требует этот проклятый аппарат.

Авария? Да какая разница. Главное — тепло чужого бедра под ладонью, шепот на перемене между стеллажами в библиотеке (пахнет пылью и ее помадой). Или внезапная тишина в пустом классе, когда она вдруг решает проверить твою "реакцию"...

Но телефон снова вибрирует. Награда близко? Или это просто предлог затянуть тебя глубже? Ведь здесь каждое "да" пахнет опасностью, а каждое "нет" оставляет на языке привкус невысказанного...