Memory of a Broken Dimension

Мир дрожит. Не загружается, не просит подождать — он уже сломан, и ты входишь в трещину. Глазам больно фокусироваться: формы плывут, как под слоем парафина, края рассыпаются в цифровой шум. Ты трогаешь стену ладонью, а она... холодная? Нет, просто экран монитора, нагретый за день.

Ты — оператор. Скучная работа: сидишь, слушаешь тишину космоса, отмечаешь ложные сигналы. Но сегодня статика на экране ведет себя странно. Черно-белые кадры не двигаются, но если смотреть слишком долго, границы начинают шевелиться. Втягивают.

Попробуй дышать медленнее. Вот оно — между пикселями проступает тропа. Шаг вглубь изображения, и пространство сжимается вокруг ребер, как старая пленка на проекторе. Звук? Нет, просто звон в ушах от напряжения. Или кто-то скребется изнутри...

Исследовать — значит подчиняться ритму глюков. Замечаешь узор в шуме? Это не артефакт сжатия — кто-то оставил здесь след. Может, координаты. Может, крик, растянутый в частотный спектр. Ты щуришься: вот угол стола (или это портал?), вот тень (или рука?). Прогресс человечества не дотягивается до расшифровки, но разве это остановит того, кто услышал шепот в белом шуме?

Проходишь локации наугад. Иногда экран резко гаснет, и ты ловишь себя на мысли, что вслух повторяешь обрывки кода... А что, если ошибки — это и есть сообщение?