Aztecs The Last Sun

Ты чувствуешь под пальцами шершавую поверхность карты — этот остров посреди озера еще не знает, что станет твоей кожей. Каждый выбор оставляет на ней шрам или золотой узор…

Город дышит. Гул рынка смешивается с запахом жареной кукурузы, а где-то за храмом слышен звон обсидиановых мечей. Ты кормишь его ресурсами, как кровью, но переборщишь — и он сожрет тебя сам.

Три столетия в твоих руках. Построй пирамиду выше облаков или раздави соседей — только успевай считать жертвенных орлов. Религия здесь не шепчет, а стучит в висках: каждое новое капище добавляет тяжести в воздух, будто перед грозой.

А эти проклятые каналы… Вода точит камень, а логистика точит нервы. Попробуй провести лодку с камнем через полгорода — сразу поймешь, почему прежние правители так любили человеческие сердца.

Военная мощь? Да, она греет, как одеяло из шкур. Но однажды проснешься от криков часовых и увидишь, как факелы врагов отражаются в черной воде. Успеешь ли разбудить спящих воинов?

Экономика — игра на нервах. То не хватает кремня для инструментов, то избыток золота разъедает дисциплину… И все это под аккомпанемент жрецов, требующих еще одну церемонию.

Ты точно хочешь быть тем, кто напишет последнюю страницу этой истории?