Mortal Advocate

21XX. Воздух пахнет перегоревшей смазкой и старыми костями. Ты — сервитор. Пустое место в документах, шестерня в механизме, который перемалывает даже мертвых. Император кормит тебя безопасностью, как тёплой кашей: проглотишь — не подавишься.

Но однажды под кожей зачешется... Ты заметишь трещину в бетонной стене, услышишь шёпот в гудении трубопровода. Освобождение? Или просто сбой системы?

Пепельные пустоши цепляются за подошвы липкой пленкой. В шахтах астероидов отзвуки ударов кирок смешиваются с хрипом легких — дышать нечем, но ты всё равно задыхаешься. Трущобы обволакивают тебя запахом ржавой воды и чужих воспоминаний: вот женщина с лицом, как смятый конверт, шепчет имя, которого у тебя нет.

Осквернённые оставляют на стенах следы, похожие на кровь, но это не кровь. Святые носят цепи добровольно — или ты так думаешь? Магия здесь не вспышки света, а что-то липкое, ползучее... Как плесень по краю раны.

Ты начнёшь ломать систему и поймёшь: каждый винтик кричит, когда его вырывают. Свобода — это не побег. Это рука, сжимающая нож, пока пальцы не онемеют от боли...