Bleakmoor House

Стены здесь живут своей жизнью. Ты слышишь их шепот — скрип смещающихся балок, приглушенный стон старых обоев. Только что за спиной был длинный коридор, а теперь там глухая стена с портретом, чьи глаза словно следят за каждым твоим движением. И ты остаешься один на один с этим бесконечным лабиринтом, где пространство перетекает, как ртуть.

Ты идешь по ковру, от которого пахнет пылью и влажной шерстью. Пальцы скользят по холодным обоям, ища шов, невидимый глазу. А в ушах — этот назойливый гул, низкий и постоянный, будто сам дом дышит. Или это твое сердце так стучит?

Здесь выход — не дверь и не окно. Это распутанный клубок прошлого, спрятанный в деталях: в пятне на потолке, напоминающем контуры карты, в обрывке детской считалки, найденном под половицей. Ты собираешь эти осколки, пытаясь понять, что же случилось в этих стенах. Но чем больше узнаешь, тем яснее чувствуешь — кто-то или что-то узнает тебя в ответ.

Каждая комната — это ловушка для разума. Вот библиотека, где книги на полках расставлены не по алфавиту, а по датам чьей-то смерти. Попробуй найти здесь логику... если осмелишься задержаться подольше. Тени в углах шевелятся краем зрения. Они сгущаются, когда ты читаешь старые письма, написанные чернилами цвета ржавчины.

Ошибся в решении головоломки? Получи в награду не щелчок замка, а резкую боль в висках и вкус меди во рту. Дом не просто препятствует — он наказывает. Он испытывает твою психику на прочность, подбрасывая воспоминания, которые не могут быть твоими. Вдруг ты ясно ощущаешь бархат платья на коже или запах горького миндаля... откуда?

И главный вопрос: ты пытаесь выбраться отсюда или уже стал частью этой истории? Может, эти стены меняются не просто так, а подстраиваясь под изгибы твоего страха. Шаг за шагом, загадка за загадкой... пока не поймешь, что ключ к спасению — не в том, чтобы найти выход из дома, а в том, чтобы перестать быть его пленником.