Knock on the Coffin Lid

Ты просыпаешься в тесном пространстве, где пахнет сырой землей и старой медью. Это не сон, потому что сны не бывают такими... тактильными. Твои пальцы скользят по шершавой деревянной поверхности над головой, и ты понимаешь: крышка гроба. Твое первое решение — оттолкнуть ее.

Ты уже мертв. Но это лишь начало пути, странствия, где твоим компасом станет предназначение. Или твой собственный выбор? Сюжет — это паутина, сплетенная из обманов и полуправд. Ты будешь слепо следовать голосу судьбы... или начнешь рвать нити, пытаясь докопаться до сути? Один неверный шаг — и шепот за спиной станет криком обреченных душ.

Выбор — это не просто диалог. Это плоть и кровь мира. Гномы, чьи бороды пропахты порохом и ненавистью, готовы стереть с лица земли любое напоминание об эльфах. Их ярость — это жар кузнечного горна. А могучий огр предлагает сделку, и звон его золота отдается эхом в твоих пустых ребрах. Чей сторону ты примешь? Пятьдесят таких развилок вплетены в ткань повествования. Одна дорога усыпана лепестками, другая — осколками костей... и ты не узнаешь, куда придешь, пока не сделаешь шаг.

Твое тело, лишенное жизни, все еще может носить доспехи. Шесть комплектов, чьи металлические пластины хранят память о былых битвах. Сто пятьдесят предметов экипировки: меч, тяжелый от проклятий, или плащ, впитывающий лунный свет. Каждый предмет меняет тебя... а значит, и мир вокруг.

И мир отвечает тебе взаимностью. Пятьдесят видов существ: одни шелестят в пещерах, другие издают хриплые звуки, похожие на скрежет камней. Двадцать из них — не просто враги; к каждому нужен свой ключ, своя тактика, почти интимное знание их слабостей.

Четыре земли раскинулись перед тобой, каждая дышит по-своему. В гниющих болотах воздух густой и сладкий, а в выжженных пустошах песок скрипит на зубах. И в сердце каждого биома ждут двенадцать владык этих мест. Их ритмы боя — это отдельные симфонии боли. А для тех, кто соскучился по настоящей пытке... есть двое особенных. Ты уверен, что хочешь постучаться в их обитель?

Бой — это не просто взмахи клинка. Это колода в твоей руке, полторы сотни карт. Они шепчутся в твоих пальцах, предлагая комбинации, рождающие уникальный танец смерти. Соберешь ли ты колоду, что будет жечь все на своем пути огнем магии? Или предпочтешь тишину и коварство ядов? Здесь нет чужих стратегий — только твоя.
И помни каждый стук своего сердца... того самого, что уже не бьется в груди