Wild Growth

Ты стоишь на холодной земле, и от каждого твоего вздоха в воздухе повисает туманное облачко. Здесь нет времени на раздумья — только ритм: стук сердца, хруст снега под сапогами, прерывистое дыхание раненого рядом. Твоя рука уже тянется к нему сама, будто магнитом, а пальцы помнят точный вес клика, который сшивает плоть светящимися нитями магии. Пропустишь этот момент — услышишь хриплый выдох и глухой стук тела о мерзлую землю. Это звук поражения. Или... не совсем?

Потому что смерть здесь — лишь долгий вдох перед новым ударом. Ты возвращаешься в лагерь, где пахнет дымом и влажной шерстью плащей. Золото, добытое ценой тех самых последних вздохов, жжет карман. Куда его вложить? В дрожащее тепло огненного шара для нового мага или в стальную кожу для щитоносца, который будет стоять как скала? Выбор — это тоже рана, только она зреет внутри, отдаваясь потом в висках.

Древо улучшений раскинулось перед тобой не схемой, а живым нервным сплетением. Каждая ветвь — обещание. Открываешь одну — и твои исцеляющие всплески начинают пахнуть озоном и оставлять на коже союзников легкое покалывание. Это уже не просто лечение, это след.

А потом снова в бой, но уже с другим построением. Поставишь щиты вперед — и враг упрется в стену из металла и стонов. Сменишь расстановку на лету, выдвинешь магов — и воздух затрещит от жара. Почувствуешь себя дирижером хаоса, где каждая нота стоит кому-то жизни.

Это бесконечный танец на лезвии секиры: клик-клик-клик... пауза... клик. Рука устает, глаза слипаются от напряжения, но ты не можешь остановиться. Ведь если отвлечешься на миг, то снова услышишь тот самый звук — глухой стук о землю. И захочешь отмотать время назад, чтобы вложить ресурсы чуть иначе, поставить бойца на полшага левее...

Но разве не в этом суть? Проиграть битву — не значит проиграть войну. Ты всегда возвращаешься. Сильнее. С новыми шрамами на ладонях от частых кликов и с холодной ясностью в голове: следующий бой будет другим. Или точно таким же? Это уже зависит только от тебя