Dragon Cliff

Кожа пальцев стирается о грубую фактуру свитка, пока разгадываешь узоры древних заклятий. Двадцать пять классов — не просто цифра. Это пьяный чтец, спотыкающийся между строчками заклинаний, юный чернокнижник с горящими от бессонницы глазами, маг стихий, чьи ладони пахнут гарью и морозом... Каждый удар в бою — не клик мышкой, а сдавленный хрип лучника, хруст костей под тяжестью двуручника.

Шкала ярости пульсирует затылком. Ждешь. Вот она — вспышка! — и экран сотрясается от удара похитителя душ. Автоматические атаки? Да, но это как слушать ритм собственного дыхания: предсказуемо, пока не задыхаешься.

Сто навыков. Одни обжигают ладонь при активации, другие оставляют на губах привкус железа. Артефакты... Ты носишь их не в инвентаре, а на себе: кольцо с трещиной, которое шепчет на ухо предупреждения, плащ из шкуры демона, липкий от забытой крови.

Двести монстров. Не спрайты — существа. Паучиха-матка оставляет после себя липкие нити, цепляющиеся за доспехи; тролль воняет болотной гнилью даже после смерти. А еще эти проклятые ивенты... Кто вообще решил, что танцы с огненными духами под луной — хорошая идея?

Город растет как живой организм: сначала хлипкие бараки, потом кузница, где молот гремит до рассвета. Корабли возвращаются с чужими запахами — солью, специями, чем-то сладким и подозрительным... Распаковываешь сундук — и вот уже новый меч жадно впивается в твою ладонь холодом.

Эпические камни? Они не сверкают. Они зудят под кожей, напоминая о себе каждый раз, когда затягиваешь ремни брони потуже...