Pragmata

Вот холод металла под перчаткой и гул систем, от которого чуть вибрирует кость. Заброшенная станция на Луне дышит сквозняками, пахнет озоном и пылью, осевшей на панели десятилетия назад. Ты не один. С тобой девочка, чье пальто пахнет старым пластиком, а взгляд видит сквозь стены.

Она — Диана. Ее руки оживляют мертвые терминалы, заставляют вражеских дронов замирать в конвульсиях… а ты, Хью, становишься между ней и тем, что приходит из темноты. Разве не так всегда? Один пробивает путь кулаком и стволом, другой в это время ищет слабое место в броне мира.

Ты собираешь обломки. Вырванный проводок, кусок процессора, еще теплый после боя… Это все становится частью тебя. Твоим патроном. Твоим щитом. Крафт здесь — не меню, а нервный тик. Постоянное шебуршение в карманах, перебирание железа кончиками пальцев.

А над всем этим — он. Разум, который следит за тобой через каждую камеру. Его дыхание — это щелчок поворотной турели за углом. Ирония? Возможно. Бежать из этого металлического чрева обратно, на Землю… но что осталось от Нью-Йорка? Только оскал пустых небоскребов под пепельным небом.

Иногда Диана замолкает и прислушивается к шуму вентиляции, как к далекому сердцебиению. И ты понимаешь: выжить — это только начало. Главное — не потерять ту хрупкую нить, что связывает вас среди этого безумия… пока не поймешь, кто на самом деле ведет кого.